martes, 22 de diciembre de 2009

el pasado es un lugar



a veces me parece
que el pasado es un lugar
al que puedo volver siempre que quiera
a arreglar todo aquello que hice mal
más bien aquello que no hice

volvería a aquella oscura cocina
en la que me diste una clase sobre Heidegger
y me sentaría en tus rodillas
y diría: te quiero
este dasein se muere por besarte
sí así de cursi

volvería a aquella tarde
del último curso
en la que nos quedamos los dos solos
borrachos
excitados
y te llevaría a rastras a mi cama
y te haría cosas
que todavía no sabía que existían

pensaba que aquella noche
aprendería algo
o por lo menos
me hartaría de meterte mano

pero no

estuviste todo el tiempo hablando de tu novia
sobre todo después del último chupito

y aunque durante un rato fuimos hacia mi casa
(el corazón casi deja de latirme)
al final de la noche
me dejaste sola
en medio de república argentina
con todo el deseo saliéndome por los ojos


y en mi cabeza ya casi pensado
la mitad de este poema

jueves, 17 de diciembre de 2009


Estás muy raro sin tu uniforme de vigilante.He fantaseado muchas veces con esto, pero no se parecía a esto. A ti nunca te había imaginado desnudo, blanco y peludo. Y yo no me quitaba la bata de la biblioteca. Y ahora estamos los dos solos en mi cama...¿dónde está la gente y las cámaras de seguridad?Dime te quiero por el walkie talkie. Acaríciame desnuda con esas manos que hacen prácticas de tiro. Pero no te quites la camisa gris y roja ni los pantalones tan bien planchados. No te quites nada. Ne me quittes ná.

Poema favorito 7

antollouseme un tostador de pan
quero un obxecto que nos recorde
que vaia amarelando con nós
como a natacha e collo rebandas do pan de onte
que me dixo miña avoa que se fai así
e téñoche as tostas listas para cando te ergas

¿e se te vas
ou mercas un coche?
e se te vas ou mercas un coche
eu sigo facendo tostas todas as mañáns
e énchoas de bicos e de natacha
e pégochas nos retrovisores
fíxenllo unha vez ó cura por berrarme
porque eu era así de baixiña e
non lle chegaba á auga bendita
e pagounas coa nai de meu pai e
meu pai ofreceulle unhas hostias ó cura
e botáronnos da igrexa de toda

se te vas ou mercas un coche
mellor leva contigo o tostador de pan


María Lado, casa atlántica, casa cabaret


...............................


se me antojó un tostador de pan
quiero un objeto que nos recuerde
que vaya amarilleando con nosotros
como la natacha y cojo rebanadas del pan de ayer
que me dijo mi abuela que se hace así
y te tengo las tostadas listas para cuando te levantes

¿y se te vas
o compras un coche?
y se te vas o compras un coche
yo sigo haciendo tostadas todas las mañanas
y las lleno de besos y de natacha
y te las pego en los retrovisores
se lo hice una vez al cura por gritarme
porque yo era así de bajita y
no le llegaba al agua bendita
y las pagó con la madre de mi padre y
mi padre le ofreció unas hostias al cura
y nos echaron de la iglesia de toda

si te vas o compras un coche
mejor lleva contigo el tostador de pan

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Sigo con antigüedades.

Cómo acabamos B. y yo solos , a las tantas, en el Número K, es algo que sólo puede explicar el alcohol y el aburrimento.Cosas que me gustaron de aquella noche: cuando me cogió la goma del pelo y jugamos para que me la devolviera, y cuando finalmente abandoné, y él me cogió por las caderas, me acercó a él y me besó. Y punto.Nuestro amor fue fugaz: me despeinó un poco y me dijo un par de lindezas racionales y frías.Y se acabó la noche¿Quieres venir a mi casa? sonó a ¿Quieres que te de la brasa?Y dije no.El camino a casa fue un no parar de risas espasmódicas.Pensé en mi cama pequeña, en mi pijama, en mi compañera de cuarto.Y dije sí.Los días siguientes jugamos al escondite.Pero al final nos encontramos.Yo dije ah hola que tal.Él dijo bien por aquí tirando.Y yo bueno pues me voy a clase.Y él vale y yo a por fotocopias.Nuestro amor fue fugaz como papel de periódico.

lunes, 14 de diciembre de 2009

Rescatando cosas antiguas:


Espero sentada en un portal a que deje de llover,
mis pensamientos van de flor en flor
y se paran en una margarita, me quiere, no me quiere...
-¿Qué tal, poeta?-qué listo, sabe dar donde más duele.
-Bien, ¿y tú?
- Pues yo bla bla bla, bla que te bla...
Habla tanto y tan rápido que me pierdo algunas cosas,
pero no sus ojos y su lengua tocando sus dientes cuando dice: nada.
En su mano izquierda lleva una pulsera de cuero.
En la derecha un cigarro que se le cae, lo cojo y lo aplasto
pero quisiera apurar la última calada
y echarle el humo lentamente dentro de la boca.
Miro sus labios deliciosos, mis ojos tienen que decir algo,
pero los suyos no responden, son inexpresivos.
Dice que él está muy seguro de sí mismo,
yo nunca lo estoy, y todo es siempre nuevo para mí.
Soy una hormiguita y tú un elefante
pero tus orejas son pequeñitas.

(1997)

Poema favorito 6

Eu estiven morta moitas veces pero
nunca me preocupei moito por min
mesma.
Sabía que despois de morrer volvía
renacer.
Ás veces quería estar así,morta.
Con todos os familiares mirando e
rezando, e eu feliz.


Lupe Gómez, Azul e estranxeira


........................

Yo estuve muerta muchas veces pero
nunca me preocupé mucho por mí
misma.
Sabía que después de morir volvía
a renacer.
A veces quería estar así,muerta.
Con todos los familiares mirando y
rezando, y yo feliz.

Lupe Gómez, Azul e estranxeira



viernes, 11 de diciembre de 2009

jueves, 10 de diciembre de 2009

flashbackforward

Una tarde de diciembre en Alameda Park
un pájaro diminuto me corteja
soy como él, ya me lo dijo Leonard Cohen(sí, a mí)
like a bird, soy un pajarito, soy un pajarraco, pío, pío, ji,ji
hay luces de navidad y eso me pone contenta
(soy muy mayor y no me resisto a las cosas buenas)
hace frío, no quiero irme a casa
me recojo en mi y me despliego después
(tú no estás, no vengas)
ayer estabas parlanchín
y me hiciste sonreír,
te robé un mechero amarillo
que ya no funciona
no lo quiero para nada
pero es suave

lleva diez años acariciándome






es la primera obra de arte que cuelgo en mi casa.

Poema favorito 5

ALMA DE NIÑOS


INCANSABLE dibujas
dragones
dinosaurios
árboles
y casitas con humo
doblas las hojas para que te quepan en el bolsillo
y luego haces amigos con ellas.

Y cuando la pelota estalla
acudes a recoger su corazón al aire
y cuando la pelota llora desconsoladamente
tú acaricias su corazón.


Catalina Morato, El huso y la palabra

miércoles, 9 de diciembre de 2009

En un ejercicio de egopoesía, leo mis libretasdepoemas antiguas y me sorprendo de algunas cosas que escribí, sobre todo las que están tachadas:


Estoy enferma
y tengo que estar en cama
tú sabes que estoy enferma
necesito tanto calor
enferma, muy enferma
mi manta de cuadros
también está enferma
-un médico por favor
el teléfono está en mi agenda
-¿en qué letra?
es muy urgente!

-en la a de alguien


(1998)

martes, 8 de diciembre de 2009

Poema favorito 4

los diez mandamientos


yo que amé más a Dios que a cualquier cosa
si el chocolate con galleta y caramelo- twix- no cuenta,
yo que nunca idolatré a ningún otro cuando
descubrí que no existían los prícipes azules,
yo que nunca usé el nombre de dios en vano
si el chiste no lo requería,
yo que no me perdí ni una sóla fiesta y
de esto es testigo alfonso
yo que nunca le falté a mis padres
el día de la paga- muy puntual yo-,
yo que nunca asesiné a nadie con palabras,
ni en sueños, ni con la mirada...
bueno, ¡sin pasarse!
yo que nunca tuve malos pensamientos
hasta que supe lo que eran,
yo que nunca sustraje accidentalmente
ningún bien material de galerías preciados
o cualquier otra superficie comercial
-todos-fueron-sólo-despistes-
yo que nunca dije una sóla mentira
porque no hay dos sin tres:menos uno,
yo que nunca envidé a nadie,
a nadie que no tuviese novio con coche,

yo, así me veo:amando a todo dios sobre cualquier cosa
y al próximo, mañana mismo.


Alejandra Vanessa, Colegio de monjas

jueves, 3 de diciembre de 2009



A vida é
como unha pataca podre,
que por fóra non o parece.

Poema favorito 3

Si el lenguaje
este modo austero
de convocarte
en medio de fríos rascacielos
y ciudades europeas
Fuera
el modo
de hacer el amor entre sonidos
o el modo
de meterme entre tu pelo


Cristina Peri Rossi, Diáspora

miércoles, 2 de diciembre de 2009

este es un poema
posmoderno
en el que todo vale
poco
nada importa
mucho
cuyo significado
es interpretable
algo oscuro
ni empieza
como acaba
ni en el medio
dice nada
sus palabras
son vacías
no consuelan
no abren mundos

es una mierda de poema

Poema favorito 2

Miña nai traballa nunha fábrica de conservas.
Un día miña nai díxome:
o amor é unha sardiña en lata. ¿Ti sabes
cómo se preparan as conservas
en lata?
Un día miña nai díxome: o amor é unha obra de arte
en lata.
Filla,
¿sabes de onde vés? Vés
dun viveiro de mexillóns
en lata. Detrás da fábrica, onde podrecen
as cunchas
e as caixas de peixe. Un fedor imposible, un azul
que non vale. De alí vés.

Ah! Dixen eu, entón son a filla do mar.

Non.
Eres a filla dun día de descanso.

Ah! Dixen eu,
son a filla da hora do bocadillo.

Sí, detrás, entre as cousas que non valen.



Luisa Castro, Baleas e baleas


en castellano

martes, 1 de diciembre de 2009

Poetas suicidas

Lo he encontrado:


En la portada, la fotografía de una hoja de roble recogida junto a la tumba de Kleist, a orillas del berlinés lago Wannsee, según cuenta Hilario Jiménez Gómez, y entre otros: Chatterton, Kleist, Maiakovski, Crevel, József, Pavese, Sylvia Plath, Bjorneboe, Ganivet, Yávorov, Antero de Quental, Cariotakis, Alejandra Pizarnik o Paul Celan.

Ya sabía lo de Sylvia y Pizarnik, me faltan 8.

lunes, 30 de noviembre de 2009

Hoy estoy muy charlatana y con muchas ideas cocinándose en mi cabeza, bueno, quien dice ideas dice espasmos neuronales, qué más da.

1. Leo(en Poetisas españolas de Torremozas o en Ellas tienen la palabra, no me acuerdo) que una antología sobre poetas suicidados/as es de las pocas que tienen un porcentaje razonable de mujeres entre sus participantes. Nunca había oído hablar de ella, no sé si está en castellano, a ver si la encuentro.

2. Se me ocurre que estaría bien leer una antología poética de poetas amas de casa y otra de poetas obreros/obreras, sería un poco de aire fresco después de leer en las biografías que todas son filólogas o similares, que todas publican críticas literarias, columnas periodísticas, etc.,...)

3. De repente tengo ganas de hacer mi propia antología, así que aquí comienza la serie POEMAS FAVORITOS,aunque a lo mejor le cambio el nombre, que éste es feo.




Justo el día en que llevo gafas y un jersey
horroroso
usted descubre mi arrinconada existencia.

Le hablo con la sorpresa de no sorprenderme al tocar una
ardilla.

Y contengo como puedo este alud de labios para no
abalanzarme sobre su nuca
mientras guarda, de espaldas a mi sombra creciente,
unos papeles en la carpeta.


Almudena Guzmán, Usted


Me cuesta mucho escoger un poema de este libro, es el poemario que más veces he leído. La primera vez fue como tocar a una ardilla.

Pan con chocolate




Hoy de repente me acuerdo de que mi primer contacto(consciente) con la poesía no fue a través de Bécquer(mi primer libro de poemas), sino de una niña que se llamaba Marta,de su hermano Quino y unos amiguitos cuyos nombres no recuerdo. A través de ellos conocí a Lorca(verde que te quiero verde) y a Antonio Machado(la casa de Alvargonzález); creo que había más poetas, pero ahora no los recuerdo,formaban parte del libro de lectura de 1º de EGB,no lo he perdido, está en casa de mi madre, y ahora lo echo muchísimo de menos, ojála lo tuviese aquí;yo estaba convencida de que Marta existía y de que nos encontraríamos en algún otro libro como ella prometía al final de la historia. Dos de los momentos del libro que se me han quedado grabados son una excursión al campo con el abuelo recitando poemas sobre arbustos y hierbas y la preferencia de Marta por la que , yo también lo creo, es la mejor merienda del mundo, pan con chocolate.


Obra de Vicente Pastor Navarrete



hoy está en la playa con los niños
ellos juegan a la pelota
ella sufre bajo el sol
(se seca las lágrimas
con una toalla de mickey)

en tercera persona duele menos



fotograma de una película sacada de aquí

domingo, 29 de noviembre de 2009



soy un agujero negro
con esquinas
vestigios
de cuando era estrella
yo antes
era un cuerpo masivo
y ahora soy un vacío infinito
no me digas que no es para llorar
en vez de eso escribo poemas
que no es lo mismo
pero es igual









Obra de Héctor Gomis sacada de aquí
"que no es lo mismo pero es igual" de una canción de Silvio Rodriguez.

sábado, 28 de noviembre de 2009

Poema favorito 0

Romeo y Julieta, de Dicksee

"Allá en los jardines de Salley mi amor y yo nos encontramos;
Pasó por los jardines de Salley con pies pequeños, blancos como nieve.
Me dijo que me tomase el amor con naturalidad, como las hojas que crecen en el árbol;
Pero yo, siendo joven y tonto, no estuve de acuerdo con ella.
En un prado junto al río mi amor y yo nos encontrábamos,
Y en mi hombro inclinado ella apoyó su mano, blanca como nieve.
Me dijo que me tomase la vida con naturalidad, como la yerba crece en las presas;
Pero yo era joven y tonto, y ahora estoy lleno de lágrimas."

W.B. Yeats

¿No os parece absolutamente delicioso?

(...)Él era mi norte mi sur
mi este y oeste
mi semana de trabajo y mi
domingo de descanso
mi mediodía, mi medianoche
mi conversación, mi canción

Creí que el amor duraría
para siempre.
Estaba equivocado. (...)

W. H. Auden



Estoy yendo a un curso de poesía para profesores y estoy aprendiendo un montón de cosas, sobre todo recuperando el interés por lo clásico; después de muchos años en que sólo me interesaba lo contemporáneo, hoy me he emocionado con pinturas del siglo XIX y poemas de Yeats, Auden, Quevedo y Miguel Hernández.En unos días no quiero oir ni ver ni leer nada que no tenga por lo menos 70 o 400 años.

viernes, 27 de noviembre de 2009

hoy me río ja ja
de la angustia de ayer ji ji
el mundo en realidad jo jo

es indoloro ¡ay!

esto no lo sé desde siempre
de hecho ayer no sabía nada
y es que ser tan lista lleva un tiempo

no es una cosa que te pase

de la noche a la mañana

miércoles, 25 de noviembre de 2009

entrevista

he ido a una entrevista para ser teleoperadora
me han hecho esperar durante más de una hora
he leído sus revistas corporativas(casi vomito)
me ha entrevistado una mujer muy atractiva

cuando vi que era todo tan poético
supe que no me iban a coger

lunes, 23 de noviembre de 2009

miña nena pequeniña
pequeniña como un rato
heina de enseñar a todo
e metela nun burato

popular







de profesión


ama
dueña
y señora
de todo el polvo
de mi casa






.

sábado, 21 de noviembre de 2009



Hubo una época en que yo era muy tonta
(lo digo con alegría porque ya no lo soy),
quería que mis novios
fuesen escritores o filósofos
y preferiblemente
hijos de obreros,
como yo.
Que fuesen intelectuales,
humildes, listos,
poéticos,
que dijesen
"la civilización es imposible
sin espíritu de juego"*
y otras cosas así.
Que me deseasen
con ojos muy leídos,
que sus palabras
de amor
fuesen alta literatura poética.

Con el tiempo descubrí
que los novios
no hacen esas cosas

ni los intelectuales
ni los otros.



*Anne Carson

jueves, 19 de noviembre de 2009

Mi propia reseña elogiosa

Poetas inéditos: esa gente que anda soñando siempre con reseñas elogiosas y entrevistas sobre sus LIBROS, que imagina cómo quedará su precioso careto en la solapa...es lo que tiene no haber publicado todavía nada, que no te quitas esta tontería de la cabeza. En un ejercicio para exorcizar estos demonios me he puesto a escribir mi propia reseña elogiosa, y ejem.. me ha salido esto:

"Lo que no me pasa es un libro fragmentario y débilmente trangresor cuyos poemas, de miras estrechas y estilo inconscientemente prosaico y autorreflexivo, analizan la realidad y los sueños de forma ligeramente corrosiva. La autora nos da su poco original visión de la cotidianeidad urbana y cosmopolita propia de las grandes ciudades en las que ha vivido, como son Coruña y Logroño. Y todo esto regado con un sentido del humor inocente y pacato y la frescura propia de una lechuga que lleva demasido tiempo en el cajón de la nevera.

(parodia de la solapa de confesiones de un soltero autopoético de Manuel del Barrio Donaire, libro, que por supuesto, me encanta)

miércoles, 18 de noviembre de 2009

Así empezó todo

Yo rondaba por la cocina un poco en mi mundo pero con la oreja puesta en la conversación de los mayores. Tendría 8 ó 9 años. Mi hermana y mi madre hablaban sobre "la vida"(son muy filósofas), se preguntaban "¿qué es la vida?" o eso fue lo que yo entendí. Enseguida aproveché la oportunidad para alardear de mis conocimientos recién adquiridos:
"Es un sueño febril que dura un punto..."
Aquella fue mi primera acción poética.
No tuvo mucha repercusión.
Las críticas fueron por igual favorables y escépticas.
Mi hermana dijo toda orgullosa(el libro de Bécquer era suyo):
-¿Ves? ¿Para lo que sirve la poesía?
-Pues no muy bien.

lunes, 16 de noviembre de 2009

LO QUE NO ME PASA

Ésta es una selección de poemas que forman parte de un libro que quiere ser publicado(¿hay por ahí algún cazatalentos?) titulado LO QUE NO ME PASA.






a veces me siento
como una mosca
que se ha quedado
enredada en tu pelo

bssssssss

y no puede salir

bssssssss

y tú no te das cuenta

bs











en aquella época

nuestros planes
no iban en serio
nuestros sueños
eran pequeños

y
aún
así

imposibles.


recuerdo un viernes
en el playa

nunca volví a estar
tan cerca de ti

me dejaste una huella
casi imborrable:
tres días sorda
y con un pitido en los oídos.

hoy cada uno
en una esquina del mundo,
nos vemos poco,
ya se sabe
lo que pasa























"que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde"

gil de biedma (y loquillo)





cuando te apetece
solamente
ver videos antiguos
de los planetas
hacerles los coros
creerte lo que dice
la caja del diablo
no estudiar
ni querer trabajar
de cajera
de teleoperadora
(aunque vivía muy bien)

cuando las mañanas son tan rápidas
y yo soy tan lenta
y todo el día
es más importante
lo que no me pasa

algo va mal

debe de ser

la desaceleración

de mi cuerpo












Hace muchos años
pasé una tarde de domingo
en un taller mecánico.
Tú arreglabas autobuses,
yo tenía cuatro años.
Jugué con los tornillos
las tuercas, las arandelas.
Eran mis joyas
de princesa obrera.
Al salir me compraste
una bolsa llena de golosinas:
gusanitos
palotes
chicles
capirotes.

Yo tenía cuatro años
y decía "papá" todos los días.




















tarde de domingo
se me acaba el papel
escribo en las camisetas
me quedo sin pilas
no hago fotos

me tiro en el sofá
y consigo
que nadie se entere
de que existo































eras un bloque de sentimiento frío
te recuerdo
con las manos en los bolsillos
y el sempiterno cigarro
colgado en los labios
(como el carrabouxo)

me han dicho
que llevas muy bien la distancia.
te imagino en el sofá(a todas horas)
haciéndolo todo con pereza

hay cosas que no cambian
incluso mi boli
hablando de ti
dice
las cosas tontas de siempre











"Iba a hacerlo esta mañana,
levantarme de la cama"
Los Planetas



Borracha
y tirada en la cama
es mal momento
para escoger palabras.
Sólo digo tonterías
(espuma en mi boca)
y ni siquiera está en inglés.
Acerco mi mano
al play
y tu voz
se introduce en mi cuerpo

no sólo por los oídos.
















Toda la noche
escribiendo renglones pequeñitos
en una habitación
poco acostumbrada a las cosas bellas.

En la tele
tampoco vi nada interesante,
sólo un paraíso a trozos
para llegar al otro lado
de algún río.

"La gente" lo hace todo muy rápido.
"La gente" me da miedo.

Una peli de disney también me dio miedo
cuando tenía cuatro años.

El miedo, al parecer, es relativo.











Gracias
por no haber sido amable,
por tener tanta prisa,
y, sobre todo, gracias,
mi gran amor,
por estar gordo y feo.

Todo un detalle de tu parte.



















- Ya hablaremos luego- me dijiste.
Y yo te contesté que las palabras
seguirían siendo igual de duras entonces.
























a veces te enfadas
porque te uso para los poemas

¿qué quieres,
que contrate a alguien?

no te gusta siempre lo que digo,
es porque tengo ya la lengua seca
de decir cosas bonitas
sobre tus rizos negros, etcétera

mi pequeño muso:
haz algo nuevo
para mis ojos
aburridos









En el número k no se respiraba. Empecé a llorar porque me picaba el humo en los ojos,
pero estoy tan triste que ya no puedo parar.

Tengo en la boca un amargo sabor a humo y chocolate.
Quiero estar en el cine (no, mejor en la peli) y olvidarme de todo.

Oye: estás tan lejos.
Eres tan, tan inalcanzable…( te cuento una historia a a medias, tú estás apoyado en la barandilla y yo colgada de ella; te hago gracia, te enternezco, me pides un beso, en la mejilla)

Y mi amor es un secreto a voces.
Estoy afónica de gritar te quiero (para mis adentros).
No te amo.
Pero quiero creer que si.
Y otra noche de darle vueltas a la cabeza como una lavadora

contigo dentro dejándome rota y transparente.

Me abrazo a la almohada, está muerta, pero es más tierna que tú.

Soy un animal salvaje.

Quieto de noche en la carretera.
Un animal arrepentido.