martes, 22 de diciembre de 2009

el pasado es un lugar



a veces me parece
que el pasado es un lugar
al que puedo volver siempre que quiera
a arreglar todo aquello que hice mal
más bien aquello que no hice

volvería a aquella oscura cocina
en la que me diste una clase sobre Heidegger
y me sentaría en tus rodillas
y diría: te quiero
este dasein se muere por besarte
sí así de cursi

volvería a aquella tarde
del último curso
en la que nos quedamos los dos solos
borrachos
excitados
y te llevaría a rastras a mi cama
y te haría cosas
que todavía no sabía que existían

pensaba que aquella noche
aprendería algo
o por lo menos
me hartaría de meterte mano

pero no

estuviste todo el tiempo hablando de tu novia
sobre todo después del último chupito

y aunque durante un rato fuimos hacia mi casa
(el corazón casi deja de latirme)
al final de la noche
me dejaste sola
en medio de república argentina
con todo el deseo saliéndome por los ojos


y en mi cabeza ya casi pensado
la mitad de este poema

jueves, 17 de diciembre de 2009


Estás muy raro sin tu uniforme de vigilante.He fantaseado muchas veces con esto, pero no se parecía a esto. A ti nunca te había imaginado desnudo, blanco y peludo. Y yo no me quitaba la bata de la biblioteca. Y ahora estamos los dos solos en mi cama...¿dónde está la gente y las cámaras de seguridad?Dime te quiero por el walkie talkie. Acaríciame desnuda con esas manos que hacen prácticas de tiro. Pero no te quites la camisa gris y roja ni los pantalones tan bien planchados. No te quites nada. Ne me quittes ná.

Poema favorito 7

antollouseme un tostador de pan
quero un obxecto que nos recorde
que vaia amarelando con nós
como a natacha e collo rebandas do pan de onte
que me dixo miña avoa que se fai así
e téñoche as tostas listas para cando te ergas

¿e se te vas
ou mercas un coche?
e se te vas ou mercas un coche
eu sigo facendo tostas todas as mañáns
e énchoas de bicos e de natacha
e pégochas nos retrovisores
fíxenllo unha vez ó cura por berrarme
porque eu era así de baixiña e
non lle chegaba á auga bendita
e pagounas coa nai de meu pai e
meu pai ofreceulle unhas hostias ó cura
e botáronnos da igrexa de toda

se te vas ou mercas un coche
mellor leva contigo o tostador de pan


María Lado, casa atlántica, casa cabaret


...............................


se me antojó un tostador de pan
quiero un objeto que nos recuerde
que vaya amarilleando con nosotros
como la natacha y cojo rebanadas del pan de ayer
que me dijo mi abuela que se hace así
y te tengo las tostadas listas para cuando te levantes

¿y se te vas
o compras un coche?
y se te vas o compras un coche
yo sigo haciendo tostadas todas las mañanas
y las lleno de besos y de natacha
y te las pego en los retrovisores
se lo hice una vez al cura por gritarme
porque yo era así de bajita y
no le llegaba al agua bendita
y las pagó con la madre de mi padre y
mi padre le ofreció unas hostias al cura
y nos echaron de la iglesia de toda

si te vas o compras un coche
mejor lleva contigo el tostador de pan

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Sigo con antigüedades.

Cómo acabamos B. y yo solos , a las tantas, en el Número K, es algo que sólo puede explicar el alcohol y el aburrimento.Cosas que me gustaron de aquella noche: cuando me cogió la goma del pelo y jugamos para que me la devolviera, y cuando finalmente abandoné, y él me cogió por las caderas, me acercó a él y me besó. Y punto.Nuestro amor fue fugaz: me despeinó un poco y me dijo un par de lindezas racionales y frías.Y se acabó la noche¿Quieres venir a mi casa? sonó a ¿Quieres que te de la brasa?Y dije no.El camino a casa fue un no parar de risas espasmódicas.Pensé en mi cama pequeña, en mi pijama, en mi compañera de cuarto.Y dije sí.Los días siguientes jugamos al escondite.Pero al final nos encontramos.Yo dije ah hola que tal.Él dijo bien por aquí tirando.Y yo bueno pues me voy a clase.Y él vale y yo a por fotocopias.Nuestro amor fue fugaz como papel de periódico.

lunes, 14 de diciembre de 2009

Rescatando cosas antiguas:


Espero sentada en un portal a que deje de llover,
mis pensamientos van de flor en flor
y se paran en una margarita, me quiere, no me quiere...
-¿Qué tal, poeta?-qué listo, sabe dar donde más duele.
-Bien, ¿y tú?
- Pues yo bla bla bla, bla que te bla...
Habla tanto y tan rápido que me pierdo algunas cosas,
pero no sus ojos y su lengua tocando sus dientes cuando dice: nada.
En su mano izquierda lleva una pulsera de cuero.
En la derecha un cigarro que se le cae, lo cojo y lo aplasto
pero quisiera apurar la última calada
y echarle el humo lentamente dentro de la boca.
Miro sus labios deliciosos, mis ojos tienen que decir algo,
pero los suyos no responden, son inexpresivos.
Dice que él está muy seguro de sí mismo,
yo nunca lo estoy, y todo es siempre nuevo para mí.
Soy una hormiguita y tú un elefante
pero tus orejas son pequeñitas.

(1997)

Poema favorito 6

Eu estiven morta moitas veces pero
nunca me preocupei moito por min
mesma.
Sabía que despois de morrer volvía
renacer.
Ás veces quería estar así,morta.
Con todos os familiares mirando e
rezando, e eu feliz.


Lupe Gómez, Azul e estranxeira


........................

Yo estuve muerta muchas veces pero
nunca me preocupé mucho por mí
misma.
Sabía que después de morir volvía
a renacer.
A veces quería estar así,muerta.
Con todos los familiares mirando y
rezando, y yo feliz.

Lupe Gómez, Azul e estranxeira



viernes, 11 de diciembre de 2009

jueves, 10 de diciembre de 2009

flashbackforward

Una tarde de diciembre en Alameda Park
un pájaro diminuto me corteja
soy como él, ya me lo dijo Leonard Cohen(sí, a mí)
like a bird, soy un pajarito, soy un pajarraco, pío, pío, ji,ji
hay luces de navidad y eso me pone contenta
(soy muy mayor y no me resisto a las cosas buenas)
hace frío, no quiero irme a casa
me recojo en mi y me despliego después
(tú no estás, no vengas)
ayer estabas parlanchín
y me hiciste sonreír,
te robé un mechero amarillo
que ya no funciona
no lo quiero para nada
pero es suave

lleva diez años acariciándome






es la primera obra de arte que cuelgo en mi casa.

Poema favorito 5

ALMA DE NIÑOS


INCANSABLE dibujas
dragones
dinosaurios
árboles
y casitas con humo
doblas las hojas para que te quepan en el bolsillo
y luego haces amigos con ellas.

Y cuando la pelota estalla
acudes a recoger su corazón al aire
y cuando la pelota llora desconsoladamente
tú acaricias su corazón.


Catalina Morato, El huso y la palabra

miércoles, 9 de diciembre de 2009

En un ejercicio de egopoesía, leo mis libretasdepoemas antiguas y me sorprendo de algunas cosas que escribí, sobre todo las que están tachadas:


Estoy enferma
y tengo que estar en cama
tú sabes que estoy enferma
necesito tanto calor
enferma, muy enferma
mi manta de cuadros
también está enferma
-un médico por favor
el teléfono está en mi agenda
-¿en qué letra?
es muy urgente!

-en la a de alguien


(1998)

martes, 8 de diciembre de 2009

Poema favorito 4

los diez mandamientos


yo que amé más a Dios que a cualquier cosa
si el chocolate con galleta y caramelo- twix- no cuenta,
yo que nunca idolatré a ningún otro cuando
descubrí que no existían los prícipes azules,
yo que nunca usé el nombre de dios en vano
si el chiste no lo requería,
yo que no me perdí ni una sóla fiesta y
de esto es testigo alfonso
yo que nunca le falté a mis padres
el día de la paga- muy puntual yo-,
yo que nunca asesiné a nadie con palabras,
ni en sueños, ni con la mirada...
bueno, ¡sin pasarse!
yo que nunca tuve malos pensamientos
hasta que supe lo que eran,
yo que nunca sustraje accidentalmente
ningún bien material de galerías preciados
o cualquier otra superficie comercial
-todos-fueron-sólo-despistes-
yo que nunca dije una sóla mentira
porque no hay dos sin tres:menos uno,
yo que nunca envidé a nadie,
a nadie que no tuviese novio con coche,

yo, así me veo:amando a todo dios sobre cualquier cosa
y al próximo, mañana mismo.


Alejandra Vanessa, Colegio de monjas

jueves, 3 de diciembre de 2009



A vida é
como unha pataca podre,
que por fóra non o parece.

Poema favorito 3

Si el lenguaje
este modo austero
de convocarte
en medio de fríos rascacielos
y ciudades europeas
Fuera
el modo
de hacer el amor entre sonidos
o el modo
de meterme entre tu pelo


Cristina Peri Rossi, Diáspora

miércoles, 2 de diciembre de 2009

este es un poema
posmoderno
en el que todo vale
poco
nada importa
mucho
cuyo significado
es interpretable
algo oscuro
ni empieza
como acaba
ni en el medio
dice nada
sus palabras
son vacías
no consuelan
no abren mundos

es una mierda de poema

Poema favorito 2

Miña nai traballa nunha fábrica de conservas.
Un día miña nai díxome:
o amor é unha sardiña en lata. ¿Ti sabes
cómo se preparan as conservas
en lata?
Un día miña nai díxome: o amor é unha obra de arte
en lata.
Filla,
¿sabes de onde vés? Vés
dun viveiro de mexillóns
en lata. Detrás da fábrica, onde podrecen
as cunchas
e as caixas de peixe. Un fedor imposible, un azul
que non vale. De alí vés.

Ah! Dixen eu, entón son a filla do mar.

Non.
Eres a filla dun día de descanso.

Ah! Dixen eu,
son a filla da hora do bocadillo.

Sí, detrás, entre as cousas que non valen.



Luisa Castro, Baleas e baleas


en castellano

martes, 1 de diciembre de 2009

Poetas suicidas

Lo he encontrado:


En la portada, la fotografía de una hoja de roble recogida junto a la tumba de Kleist, a orillas del berlinés lago Wannsee, según cuenta Hilario Jiménez Gómez, y entre otros: Chatterton, Kleist, Maiakovski, Crevel, József, Pavese, Sylvia Plath, Bjorneboe, Ganivet, Yávorov, Antero de Quental, Cariotakis, Alejandra Pizarnik o Paul Celan.

Ya sabía lo de Sylvia y Pizarnik, me faltan 8.