Hoy estoy muy charlatana y con muchas ideas cocinándose en mi cabeza, bueno, quien dice ideas dice espasmos neuronales, qué más da.

1. Leo(en Poetisas españolas de Torremozas o en Ellas tienen la palabra, no me acuerdo) que una antología sobre poetas suicidados/as es de las pocas que tienen un porcentaje razonable de mujeres entre sus participantes. Nunca había oído hablar de ella, no sé si está en castellano, a ver si la encuentro.

2. Se me ocurre que estaría bien leer una antología poética de poetas amas de casa y otra de poetas obreros/obreras, sería un poco de aire fresco después de leer en las biografías que todas son filólogas o similares, que todas publican críticas literarias, columnas periodísticas, etc.,...)

3. De repente tengo ganas de hacer mi propia antología, así que aquí comienza la serie POEMAS FAVORITOS,aunque a lo mejor le cambio el nombre, que éste es feo.


1º

Justo el día en que llevo gafas y un jersey
horroroso
usted descubre mi arrinconada existencia.

Le hablo con la sorpresa de no sorprenderme al tocar una
ardilla.

Y contengo como puedo este alud de labios para no
abalanzarme sobre su nuca
mientras guarda, de espaldas a mi sombra creciente,
unos papeles en la carpeta.


Almudena Guzmán, Usted


Me cuesta mucho escoger un poema de este libro, es el poemario que más veces he leído. La primera vez fue como tocar a una ardilla.

Pan con chocolate

Hoy de repente me acuerdo de que mi primer contacto(consciente) con la poesía no fue a través de Bécquer(mi primer libro de poemas), sino de una niña que se llamaba Marta,de su hermano Quino y unos amiguitos cuyos nombres no recuerdo. A través de ellos conocí a Lorca(verde que te quiero verde) y a Antonio Machado(la casa de Alvargonzález); creo que había más poetas, pero ahora no los recuerdo,formaban parte del libro de lectura de 1º de EGB,no lo he perdido, está en casa de mi madre, y ahora lo echo muchísimo de menos, ojála lo tuviese aquí;yo estaba convencida de que Marta existía y de que nos encontraríamos en algún otro libro como ella prometía al final de la historia. Dos de los momentos del libro que se me han quedado grabados son una excursión al campo con el abuelo recitando poemas sobre arbustos y hierbas y la preferencia de Marta por la que , yo también lo creo, es la mejor merienda del mundo, pan con chocolate.


Obra de Vicente Pastor Navarrete

hoy está en la playa con los niños
ellos juegan a la pelota
ella sufre bajo el sol
(se seca las lágrimas
con una toalla de mickey)

en tercera persona duele menos



fotograma de una película sacada de aquí

soy un agujero negro
con esquinas
vestigios
de cuando era estrella
yo antes
era un cuerpo masivo
y ahora soy un vacío infinito
no me digas que no es para llorar
en vez de eso escribo poemas
que no es lo mismo
pero es igual









Obra de Héctor Gomis sacada de aquí
"que no es lo mismo pero es igual" de una canción de Silvio Rodriguez.

Poema favorito 0

Romeo y Julieta, de Dicksee

"Allá en los jardines de Salley mi amor y yo nos encontramos;
Pasó por los jardines de Salley con pies pequeños, blancos como nieve.
Me dijo que me tomase el amor con naturalidad, como las hojas que crecen en el árbol;
Pero yo, siendo joven y tonto, no estuve de acuerdo con ella.
En un prado junto al río mi amor y yo nos encontrábamos,
Y en mi hombro inclinado ella apoyó su mano, blanca como nieve.
Me dijo que me tomase la vida con naturalidad, como la yerba crece en las presas;
Pero yo era joven y tonto, y ahora estoy lleno de lágrimas."

W.B. Yeats

¿No os parece absolutamente delicioso?

(...)Él era mi norte mi sur
mi este y oeste
mi semana de trabajo y mi
domingo de descanso
mi mediodía, mi medianoche
mi conversación, mi canción

Creí que el amor duraría
para siempre.
Estaba equivocado. (...)

W. H. Auden



Estoy yendo a un curso de poesía para profesores y estoy aprendiendo un montón de cosas, sobre todo recuperando el interés por lo clásico; después de muchos años en que sólo me interesaba lo contemporáneo, hoy me he emocionado con pinturas del siglo XIX y poemas de Yeats, Auden, Quevedo y Miguel Hernández.En unos días no quiero oir ni ver ni leer nada que no tenga por lo menos 70 o 400 años.

hoy me río ja ja
de la angustia de ayer ji ji
el mundo en realidad jo jo

es indoloro ¡ay!

esto no lo sé desde siempre
de hecho ayer no sabía nada
y es que ser tan lista lleva un tiempo

no es una cosa que te pase

de la noche a la mañana

entrevista

he ido a una entrevista para ser teleoperadora
me han hecho esperar durante más de una hora
he leído sus revistas corporativas(casi vomito)
me ha entrevistado una mujer muy atractiva

cuando vi que era todo tan poético
supe que no me iban a coger

miña nena pequeniña
pequeniña como un rato
heina de enseñar a todo
e metela nun burato

popular






de profesión


ama
dueña
y señora
de todo el polvo
de mi casa






.

Hubo una época en que yo era muy tonta
(lo digo con alegría porque ya no lo soy),
quería que mis novios
fuesen escritores o filósofos
y preferiblemente
hijos de obreros,
como yo.
Que fuesen intelectuales,
humildes, listos,
poéticos,
que dijesen
"la civilización es imposible
sin espíritu de juego"*
y otras cosas así.
Que me deseasen
con ojos muy leídos,
que sus palabras
de amor
fuesen alta literatura poética.

Con el tiempo descubrí
que los novios
no hacen esas cosas

ni los intelectuales
ni los otros.



*Anne Carson

Mi propia reseña elogiosa

Poetas inéditos: esa gente que anda soñando siempre con reseñas elogiosas y entrevistas sobre sus LIBROS, que imagina cómo quedará su precioso careto en la solapa...es lo que tiene no haber publicado todavía nada, que no te quitas esta tontería de la cabeza. En un ejercicio para exorcizar estos demonios me he puesto a escribir mi propia reseña elogiosa, y ejem.. me ha salido esto:

"Lo que no me pasa es un libro fragmentario y débilmente trangresor cuyos poemas, de miras estrechas y estilo inconscientemente prosaico y autorreflexivo, analizan la realidad y los sueños de forma ligeramente corrosiva. La autora nos da su poco original visión de la cotidianeidad urbana y cosmopolita propia de las grandes ciudades en las que ha vivido, como son Coruña y Logroño. Y todo esto regado con un sentido del humor inocente y pacato y la frescura propia de una lechuga que lleva demasido tiempo en el cajón de la nevera.

(parodia de la solapa de confesiones de un soltero autopoético de Manuel del Barrio Donaire, libro, que por supuesto, me encanta)

Así empezó todo

Yo rondaba por la cocina un poco en mi mundo pero con la oreja puesta en la conversación de los mayores. Tendría 8 ó 9 años. Mi hermana y mi madre hablaban sobre "la vida"(son muy filósofas), se preguntaban "¿qué es la vida?" o eso fue lo que yo entendí. Enseguida aproveché la oportunidad para alardear de mis conocimientos recién adquiridos:
"Es un sueño febril que dura un punto..."
Aquella fue mi primera acción poética.
No tuvo mucha repercusión.
Las críticas fueron por igual favorables y escépticas.
Mi hermana dijo toda orgullosa(el libro de Bécquer era suyo):
-¿Ves? ¿Para lo que sirve la poesía?
-Pues no muy bien.

LO QUE NO ME PASA

Ésta es una selección de poemas que forman parte de un libro que quiere ser publicado(¿hay por ahí algún cazatalentos?) titulado LO QUE NO ME PASA.






a veces me siento
como una mosca
que se ha quedado
enredada en tu pelo

bssssssss

y no puede salir

bssssssss

y tú no te das cuenta

bs











en aquella época

nuestros planes
no iban en serio
nuestros sueños
eran pequeños

y
aún
así

imposibles.


recuerdo un viernes
en el playa

nunca volví a estar
tan cerca de ti

me dejaste una huella
casi imborrable:
tres días sorda
y con un pitido en los oídos.

hoy cada uno
en una esquina del mundo,
nos vemos poco,
ya se sabe
lo que pasa























"que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde"

gil de biedma (y loquillo)





cuando te apetece
solamente
ver videos antiguos
de los planetas
hacerles los coros
creerte lo que dice
la caja del diablo
no estudiar
ni querer trabajar
de cajera
de teleoperadora
(aunque vivía muy bien)

cuando las mañanas son tan rápidas
y yo soy tan lenta
y todo el día
es más importante
lo que no me pasa

algo va mal

debe de ser

la desaceleración

de mi cuerpo












Hace muchos años
pasé una tarde de domingo
en un taller mecánico.
Tú arreglabas autobuses,
yo tenía cuatro años.
Jugué con los tornillos
las tuercas, las arandelas.
Eran mis joyas
de princesa obrera.
Al salir me compraste
una bolsa llena de golosinas:
gusanitos
palotes
chicles
capirotes.

Yo tenía cuatro años
y decía "papá" todos los días.




















tarde de domingo
se me acaba el papel
escribo en las camisetas
me quedo sin pilas
no hago fotos

me tiro en el sofá
y consigo
que nadie se entere
de que existo































eras un bloque de sentimiento frío
te recuerdo
con las manos en los bolsillos
y el sempiterno cigarro
colgado en los labios
(como el carrabouxo)

me han dicho
que llevas muy bien la distancia.
te imagino en el sofá(a todas horas)
haciéndolo todo con pereza

hay cosas que no cambian
incluso mi boli
hablando de ti
dice
las cosas tontas de siempre











"Iba a hacerlo esta mañana,
levantarme de la cama"
Los Planetas



Borracha
y tirada en la cama
es mal momento
para escoger palabras.
Sólo digo tonterías
(espuma en mi boca)
y ni siquiera está en inglés.
Acerco mi mano
al play
y tu voz
se introduce en mi cuerpo

no sólo por los oídos.
















Toda la noche
escribiendo renglones pequeñitos
en una habitación
poco acostumbrada a las cosas bellas.

En la tele
tampoco vi nada interesante,
sólo un paraíso a trozos
para llegar al otro lado
de algún río.

"La gente" lo hace todo muy rápido.
"La gente" me da miedo.

Una peli de disney también me dio miedo
cuando tenía cuatro años.

El miedo, al parecer, es relativo.











Gracias
por no haber sido amable,
por tener tanta prisa,
y, sobre todo, gracias,
mi gran amor,
por estar gordo y feo.

Todo un detalle de tu parte.



















- Ya hablaremos luego- me dijiste.
Y yo te contesté que las palabras
seguirían siendo igual de duras entonces.
























a veces te enfadas
porque te uso para los poemas

¿qué quieres,
que contrate a alguien?

no te gusta siempre lo que digo,
es porque tengo ya la lengua seca
de decir cosas bonitas
sobre tus rizos negros, etcétera

mi pequeño muso:
haz algo nuevo
para mis ojos
aburridos









En el número k no se respiraba. Empecé a llorar porque me picaba el humo en los ojos,
pero estoy tan triste que ya no puedo parar.

Tengo en la boca un amargo sabor a humo y chocolate.
Quiero estar en el cine (no, mejor en la peli) y olvidarme de todo.

Oye: estás tan lejos.
Eres tan, tan inalcanzable…( te cuento una historia a a medias, tú estás apoyado en la barandilla y yo colgada de ella; te hago gracia, te enternezco, me pides un beso, en la mejilla)

Y mi amor es un secreto a voces.
Estoy afónica de gritar te quiero (para mis adentros).
No te amo.
Pero quiero creer que si.
Y otra noche de darle vueltas a la cabeza como una lavadora

contigo dentro dejándome rota y transparente.

Me abrazo a la almohada, está muerta, pero es más tierna que tú.

Soy un animal salvaje.

Quieto de noche en la carretera.
Un animal arrepentido.