je, je

geométricos

Somos moderadamente felices.
Concha García

uno al lado del otro

frente a la tele

frente al armario empotrado

frente a la carretera

frente al mostrador

frente a mi madre

frente a las olas

paralelos

oreja con oreja

Breve relato de mis vacaciones

Amanece. Me despierta el rumor de ciertos pájaros.


Me paseo por mi pueblo como un gato.


Algunos hombres se convierten en piedra. Me han mirado directamente a los ojos.Y eso a un gato no se le hace.


El viaje de vuelta a casa nos lleva mucho tiempo. Mientras estemos en la carretera no habrán acabado las vacaciones.


Está claro que para bonito, mi pueblo(bueno, quien dice mi pueblo dice el de al lado, porque O Burgo, ghuapo, ghuapo, non é)


Última parada de vuelta a casa para comer un trozo de empanada mientras el sol se pone(os ahorro el espectáculo de ver engullir a un animal hambriento)

¿Estás dormido? de Roger Wolfe

instante

Imagen de Cari Pontes


qué bonitos los escaparates
qué bonitos los objetos de los escaparates
la primavera ha llegado a los escaparates

quiero entrar en una tienda
y decir esto y esto y aquello de allí
comprar primaveras me hará feliz
sí, sólo un instante
pero ¿acaso hay algo que dure más de un instante?

ah, sí, la tristeza

Esto es Escandinavia de Uffe Harder

Esto es Escandinavia dices
cuelgan mosquitos de la tela tendida entre las piedras
y la araña se arrastra hacia ellos
Hablas de Escandinavia y de la nieve del silencio que
nadie puede perforar
del viento silbante del olor a manzana de calles invernales
en las que el agua se cuela en los zapatos
Hablas del Sur
donde el sol martiriza a las piedras y el polvo se levanta
hablas de hambre y de mujeres vestidas de negro
de casas que deslumbran los ojos
Hablas del tiempo que pasa del caminar del reloj que
produce eco
Y de tus cicatrices y tu fiebre
Tú hablas como si huyeses de un avión
que siempre va a tu encuentro
Y tú te vas y yo me entrego a los sueños
y a mi sucia vida cotidiana.

Uffe Harder(Antología de poesía nórdica de Francisco J. Uriz)

Contra el acoplarse de Fleur Adcock

Escribo en alabanza del acto solitario:
el no sentir una lengua invasora
forzar la boca, la propia respiración
ahogada, los pezones aplastados contra
el tórax y ese cosquilleo metálico
que induce un nervio singular en la barbilla:

antiplacer. Tan sólo evitar esos ojos ayudaría
ojos como los que alimentan a la joven
que escucha el murmullo vegetal
dentro de sí mientras la mirada de él
agitada frondas de pólipo en el oscuro lecho
de su cuerpo, y a ella la vista se le borra.

Tiene muchas ventajas el abandonar
ese ejercicio que ya no es novedoso,
el no "participar en una
experiencia total", donde se siente una
como la señora de Leeds que vio
ochenta y seis veces The sound of music,

o más bien, quizás, como la maestra del liceo
que dirige Sueño de una noche de verano
el séptimo año consecutivo con el reparto
del cuarto año sección B.
Píramo y Tisbe murieron pero el hueco en la pared aún molesta.

Les aconsejo, entonces, adoptarlo sin estorbos.
No hace falta poner la escena,
vestirse(o desvestirse), hacer discursos.
Bastan cinco minutos de soledad,
en la bañera o para llenar ese vacío
entre los periódicos del domingo y el almuerzo.


Fleur Adcock

ser, tiempo y tabaquerías

inspirado en un poema de gonzalo escarpa

entro en un estanco
la estanquera es muy guapa
los labios pintados de rojo
quiero abrazarla
darle la mano
algún contacto

está detrás de un cristal

tiene 80 años

salgo sin tabaco
no fumo
he ido a por sellos

entrar y salir de los sitios
llena mi Tiempo

encuentro a una amiga
en la calle portales
sentada tomando el sol
leyendo un libro
nos damos dos besos
nos sonreímos
no hay cristal
o es muy fino

tengo filosofía y tengo sentidos
pero el Ser no me preocupa
porque hace sol
y he besado a alguien

no hay sorpresa

está claro que Ser
es obtener
es percibir
que te perciban

no soy yo cuando estoy sola
no soy yo y mis circunstancias

soy yo cuando acaricio

un poema sobre el ser y el tiempo de Gonzalo Escarpa

Para mí, ser es sorprenderme de estar siendo.
Pessoa

Salgo de una tabaquería.
Paseo de una acera a otra.
Espero en un semáforo. Espero
en otro semáforo.
Soy tiempo.
Tomo forma de hacha.
No escupo. Paladeo
la musculatura única
de un verbo. Pido azúcar.
Invento un hecho histórico.
No resulto rentable.
Baja mi precio en bolsa.
Parpadeo. Corro porque me dicen que se acaba el capítulo en el que salgo solo así,
sentado,
surco
dos sauces
secos.
Cae sobre mí H&M.
Desenrosco mi nuez. Garabateo.
Tristes pasan las tristes
procesiones.
Me nace una cabeza que te piensa.
Desde lejos, parece que me acerco.
Me quedan anchas las desigualdades.
Pregunto una pregunta que me asusta,
baja del cielo la palabra hielo
y esto de ser (esto del ser)
me sigue sorprendiendo



Gonzalo Escarpa, Mass Miedo

La evolución en verso (poema favorito 16)

(...)
Veinte billones de años atrás,
en el originario caldo de la sabiduría
más allá de la comprensión y de lo descriptible,
algo carente de sustancia se movió ligeramente,
y se convirtió en algo impalpable,
se movió otra vez y se transformó en algo invisible,
se movió otra vez y produjo una partícula y partículas,
se movió otra vez y se transformó en un quark,
otra vez y se transformó en quarks,
se movió otra vez y otra vez y se transformó en protones
y neutrones,
y en las doce dimensiones del espacio,
pequeñas bolas de fuego de energía origiaria
trozos lanzados de aquí a allá
en un juego de lucha libre entre partículas,
transmitiendo luz electromagnética
y viajando rápidas, 40 millones de veces por segundo,
hasta donde el pedrusco golpea al agua,
allí es donde empezó el problema,
algo insustancial se volvió algo con sustancia,
¿por qué fue así?
porque algo sin sustancia
tuvo la sensación de estar perdiéndose de algo,
no
lo estaba obteniendo
no lo estaba obteniendo
no lo obtenía,
no lo obtenía,
impalpablemente no obtenía algo
cuando no había nada que obtener,
aferrándose a una idea acerca de la realidad,
desde la potencial infinitud originaria
hasta la realidad del presente,
veinte billones de años más tarde,
me crearon,
me parieron a mí y a mi estúpida mente que se aferra,
me hicieron a mí y a ti y a mi mente que se aferra.
(...)


John Giorno, La sabiduría de las brujas