pelos en el corazón

hoy he soñado con un señor muy peludo
que se disfrazaba todo el rato
de mil cosas distintas y raras

como mortadelo

estábamos en su habitación
entra la policía
le obligan a quitarse el disfraz
el señor peludo se queda desnudo
se lo quita todo menos los pelos

la policía se va

el señor y yo nos besamos

Sandra Santana

Foto de su blog.

El médico le rogó que tratase de ser más concisa: “Exactamente, ¿dónde le duele?”. Pero, en el transcurso del movimiento del dedo índice hacia la rodilla, aquel dolor metálico se disolvía en una especie de cosquilleo burbujeante en el talón izquierdo. Detuvo la mano avergonzada y empezó de nuevo, tratando esta vez de prestar un poco más de atención.


Sandra Santana, Es el verbo tan frágil

algunas editoriales interesadas en autores nuevos

En la actualidad el Departamento de Lectura de la Editorial permanece cerrado hasta nuevo aviso por lo que, por el momento, todos los originales recibidos serán automáticamente rechazados y destruidos. En caso de que dispongas de una buena obra que ofrecernos, envíala a alguno de los múltiples concursos que organiza la Editorial reconocidos nacional e internacionalmente (más información en la sección “Premios”). (Pretextos)

Debido a la excesiva acumulación de originales, Menoscuarto prefiere no recibir textos que no hayan sido solicitados. En cuanto a los originales que ya obran en nuestro poder, lamentamos no poder proceder a su devolución ni suministrar información alguna sobre ellos (en caso de interés, Menoscuarto se pondrá en contacto con el autor). Muchas gracias por su confianza en nuestro sello editorial.

NOTA: DEBIDO AL GRAN Nº DE ORIGINALES RECIBIDOS, SUSPENDEMOS LA RECEPCIÓN DE OBRAS NO SOLICITADAS HASTA NUEVO AVISO. GRACIAS.(Baile del sol)

Uxío Novoneyra (1930-1999)

COUREL dos tesos cumes que ollan de lonxe!
Eiquí síntese ben o pouco que é un home...


Uxío Novoneyra, Os Eidos

Esto no es poesía

“No se deben socializar las pérdidas
y privatizar los beneficios.
Cualquier cosa que necesite ser rescatada,
debe ser nacionalizada.
Cualquier cosa que no necesite un rescate
debe ser libre,
pequeña
y capaz de soportar riesgos.
Hemos conseguido combinar
lo peor del capitalismo
y lo peor del socialismo.
En Francia, en los ochenta,
los socialistas tomaron los bancos.
En EEUU, en la primera década del 2000,
los bancos tomaron el Gobierno.
Es surrealista.

Nicholas Taleb, Financial Times, 08-04-2009, Diez mandamientos para evitar otro “cisne negro”


Vergara, Público, 13-05-2010


Sacado de Ángelus Novus

No morir

QUE CARAJO, A VIVIR

Después de hacer balance,

tras considerar la situación

de arriba a abajo, en frío,

he decidido no volarme hoy

tampoco la tapa de los sesos.

Nunca se sabe con la vida,

me he dicho. Y además, qué

carajo: ya que me trata peor

que a un perro, que se tome

ella la molestia de matarme


Karmelo C. Iribarren,de Voces del extremo

Querido editor:

sé que no voy a sorprenderte
sólo soy una ignorante ama de casa
hago esto por necesidad
de escupir y vomitar
qué asco
no he leído a cortázar
así que soy estúpida

antes de conocerte
no sabía lo que valía un peine
pero siempre me gustó
pasármelo por el pelo

no pienso como tú
somos opuestos
tú posees talento
y yo no
porque soy ama de casa
me quedó claro
y aún así te pido por favor
coge mi autoestima
y espárcela por el mundo

como agradecimiento
te haré unas croquetas


(Dedicado a un editor que conocí ayer.No me atreví a hablarle de mis poemas)

DEL LUNES SE DEBE HABLAR EL LUNES de Izet Sarajlic

TEORIA DE LA DISTANCIA "DEL LUNES SE DEBE HABLAR EL LUNES..."


La teoria de la distancia fue inventada por los eternos rezagados
los que nunca arriesgan nada.

Yo soy de aquellos que consideran
que del lunes se debe hablar el lunes; el martes podría ser ya
demasiado tarde.

Naturalmente, es difícil escribir poesía en el sótano
mientras arriba vuelan las granadas.

Hay algo más difícil aún:
no escribirla.


Izet Sarajlic, UNA CALLE PARA MI NOMBRE

Creo que tiene muchísima razón,esa razón que a lo mejor dura sólo un segundo y que te da un puñetazo en los ojos. Es increíble cómo nos emocionan los escritores que han vivido una guerra. Parece que todo lo ven más claro, que hablan sólo de las cosas que importan, y cuando no lo hacen, todavía es más importante, hablar de amor y mirlos cuando la guerra no te deja amar ni escuchar a los pájaros.Éste fragmento sobre la muerte de sus hermanas también es tremendo:

Las de Esenin
se llamaban Shura y Katia.

Las de Mayakowsky,
Ludimilla y Olia.

Las mías, Nina y Raza.

Y todas han muerto.

[...]

Tengo que encontrar como sea
una nueva hermana.

Porque yo no puedo
vivir sin ser hermano.
(Hermanas)

atmósfera desordenada

hoy no tengo ganas de nada
hoy
a veces
cuando no tengo ganas de nada
es de todo menos de la poesía
(aviso:esto no es aunque va en rengloncitos)

escribo escuchando gimme danger
que descubro en un libro de belen gopegui
en qué agujero estaba yo metida hasta hoy
pero hace años que sé quienes son por ejemplo b.e. y j.j.v.
tanto espacio de mi cabeza
desperdiciado
¿no estaría bien que en la tele
aparecieran todo el rato
iggy pop
los ramones
tom waits
hablando de sus cosas?
aunque tampoco me importan
si no llevan música

entonces esto
tampoco le importa a nadie?

hazte a la idea
de que esto es una canción

lalala

por qué la gente se pone tan pesada
con los alejandrinos
o la falsa confesionalidad
es decir taaaan exigentes con la poesía
y la música está llena de paridas
o simplemente frases más viejas que las pesetas
que se vuelven super éxitos?

si la poesía es absurda
la crítica qué

a veces me da un poco de ansiedad
saber que me voy a morir
sin haberlo leído TODO
y es tan tonto...
como si hubiese venido a este mundo a leer
(nasía pa'leer)
lo de la música ya no
(gracias, gracias spotify)

de momento no me preocupa saber que voy a morir
de momento sólo me preocupa volver
volver a sentir
un agujero enorme en el pecho
unas ganas enormes de llorar
vamos
la enormidad

venir a este mundo
para ser adolescente
para desear ser punk

las ganas de volver
se atenúan
pero muy poco
comprándose una guitarra eléctrica
amenazando con hacerse un tatuaje
comprar una camisa de leñador grunge
no tirar las zapatillas rotas
dedicar una tarde a poesía y música
a saltar
al espejo

porque eso es volver
el espejismo

de no haberse ido

Nunca podría ser Bukowski de Mada Alderete

no he bebido entero un güisqui
así que no podría ser como él
no sé qué se siente en la piel de un seductor
borracho, cansado y sucio
me hubiera cortado el pelo
olería a mandarina
y mi casa sería blanca
fíjate todo el tiempo que he perdido con un trapo
mientras él escribía sin parar
no soy partidaria de la violación
no me motiva
me importan las mujeres
no sólo como agujero y letrina
claro que no me cuelga nada entre las piernas
pidiendo una cuevita distinta a cada rato
eso influye bastante
tomo zumo en los bares
a veces té
y al tercer té me tiro al agua mineral
porque me excita demasiado
podría pasar cualquier cosa y no me quiero arriesgar
lo veis
soy miedosa
me asustaría ser como él
me dan miedo los perros y las noches en la calle
no sé vagar sola buscando cualquier sexo
ni sé donde venden drogas
ni cuánto valen
si acaso pudiera pagarlas
a veces veo sospechosos cuchicheando en corrillos
y no me acerco
como seguro haría él
corro en la otra dirección
en la que están los bebés
y los acuno encantada
les cuento inocentes historias
para nada bukoswkianas
nunca he amanecido llena de litros de cerveza
y bragas de olores desconocidos cerca de la cara
siempre he follado con los hombres de uno en uno
sin contar con los fantasmas
he sufrido pero no me daba por manchar todo y escribir
más bien por llorar
y ahora cambio de acera si veo un daño que me mira
es que soy una cobarde
y por no portarme mal
jamás existirán mis mejores escritos
eso sí
puedo invitaros mañana a bizcochos y abrazos



Mada Alderete(de 23 pandoras)