Barbie "Ama de Casa"

Agarrado un momento a la cola del viento me siento mejor,me olvidé de poner en el suelo los pies y me siento mejor.Volar! Volar!
EXTREMODURO

Ilustración: Ricardo Ardiendo
Carola Clavo



- No te preocupes tanto, esas cosas son la chispa de la vida.
- Pero una cosa es una chispa, y otra estar todo el día ardiendo.

Homenaje a Fofito y Bob Dylan

Para Martín López-Vega

- ¿Cómo está usted?
- Querrá decir cómo están ustedes...
- Yo no veo a nadie más.
- ¿No vió usted a mi abuela?
- Sí, la vi, pero ahora no la veo.
- Quizá esté llamando a las puertas del cielo.
- ¿Ha muerto?
- No, pero cuando queda con el hombre de la pandereta
dice que es como estar allí.
- Ah, ¿Y pasó usted por su casa?¿Cómo la encontró?
- Bien.
- No la oigo.
- ¡BIEEEN!
- Eso me alegra el corazón. Bueno, adiós pequeña.
- Adiós señor.

sentirse como una variación goldberg

hoy me siento
monstruo
mariposa
polvo
del desierto

dije cosas suaves y pequeñas
tan ligeras
que flotaban
y llegaron a américa
por lo menos

hoy he soñado con ellas
con las palabras
y al despertarme
me las he dicho

he estado dos horas
hablando conmigo misma
de alguna cosa importante
reveladora

como volví a dormirme
ya no recuerdo
qué cosa era

.......................



y así también:

El domingo, poesía

Me he dado cuenta de que a veces el no querer mojarme, desnudarme, posicionarme, es sólo el miedo a ser yo misma. Yo soy dos por lo menos, pero normalmente una después de la otra. Hay momentos en que tienes las cosas claras, lo ves, lo sientes, algo te sube del estómago a la boca y tienes que decirlo. Casi siempre es mejor reflexionar un poco. El blog me ha quitado mucha capacidad de sosiego; está ahí, esperando a llenarse, a publicar entradas sin parar, quiere publicar todo lo que se me pasa por la cabeza, y es dificil resistirse.
A veces creo que todo tipo de crítica literaria es inútil, estéril, que hace muchas veces mal y pocas bien, pero también creo que es inevitable.Esto no es una crítica literaria, pero para el caso... Yo tengo opinión sobre las cosas que me interesan y la poesía es una de ellas.Me he callado muchas veces por miedo a hacer el ridículo, porque temía que mis comentarios no fueran inteligentes u originales.Bueno, pues hasta aquí.Hoy pierdo el miedo. A lo mejor mañana me vuelve.

Poetas de aquí y ahora. El País Semanal

Todo lo que voy a decir va a sonar a envidia cochina. Bueno, vale, de acuerdo. Pero no es tanta como para nublarme la capacidad de raciocinio(si tengo poca es de nacimiento, no por la envidia).
Empezaré por lo menos importante: las fotos.¿Es que ya no puede hacerse ningún tipo de reportaje que no sea patrocinado por marcas de moda?Creo que a los lectores les interesaría mucho más ver cómo visten en realidad los personajes entrevistados. Me parecería bien si fuera algo creativo, artístico, teatral. La puesta en escena de unos poetas urbanos que pasan un día en el campo, "inspirándose por las musas", tanto si es de forma inocente como cínica, puede ser gracioso; creo que es lo que han pretendido pero entonces no se entienden los vestidos de Ajo y de Raquel Lanseros(hasta aquí la crítica de moda)
Lo que me ha impulsado a escribir son las palabras de Martín López- Vega que contradicen lo que se intenta demostrar en todo el artículo: que hay mucho eclecticismo y respeto y tolerancia entre los poetas por todo tipo de poesía. No digo que no, pero también es verdad que los poetas manifiestan sus gustos y preferencias, incluso con acritud y acidez,como vemos al final del artículo, lo cual no me parece mal del todo.
Dice López-Vega que no hay discusión estética, que hay "desgana por pensar". No estoy de acuerdo. En ocasiones ese pensar se refleja en los poemas y punto, un poeta no tiene por qué ser un filósofo ni tiene por qué hacer críticas elaboradas de otros poetas. Pero yo creo que sí se discute; en los blogs poéticos que yo leo las entradas que más se comentan son las de reflexión y poética, mucho más que las que muestran simplemente un poema. Por supuesto no todos los comentarios son alta reflexión filosófica, pero muchos sí.
Y, por último, tampoco comparto el resto de cosas que dice López-Vega. "Creo en una idea fuerte de la tradición"(no sé que quiere decir pero me suena muy feo). "A veces entre poetas, uno oye estupideces del tipo:'Para mí ha sido más importante Bob Dylan que Quevedo'.[...]Yo prefiero estar en la estela de Auden, no en la de Fofito" . Ay, comparar a Dylan con Fofito(no me digáis que saco la frase de contexto, en tal caso lo habrá hecho el periodista).
Yo creo que te puede influir mucho la música y no escribir poemas que parezcan canciones, al igual que ,aunque te influya Quevedo, no escribes como él. ¿Y un poema musicado deja de ser un poema? ¿O no es una verdadera canción porque no fue concebido para llevar música?
Me gustan los poemas de López- Vega pero no me gustó leer lo que piensa, sin embargo Ajo, que bueno, vale, es graciosa, pero no "tensa el arco", como dírían algunos, dice cosas que me han emocionado(es que soy muy facilona)" Sé que yo escribo para averiguar lo que pienso y para, quizá, defenderme de lo que siento. La poesía es una excusa para llamar a las cosas por su otro nombre"

Lo bueno es que todos los poemas del reportaje me han gustado, unos más que otros, pero de ninguno he dicho ¡puaj! (Yo sí que soy ecléctica)
Seguro que me arrepiento de ponerme a criticar en vez de limitarme a escribir poemas inocuos. Uno se queda muy a gusto después de decir lo que piensa, justo después. Pero al rato se te pasa.

Porque sí, porque quiero y porque me da la gana

"pierdo la razón cuando salen

de mi corazón: animales"

Extremoduro

Estoy en un bar tomando café y leyendo el periódico, y algunas cosas que leo -no precisamente poéticas- me provocan unas enormes ganas de llegar a casa y ponerme a escribir. Por el camino me paro en una librería, sólo para echar un vistazo, pero un libro precioso de Cortázar me hace sufrir un ataque de consumismo a primera vista; está partido en dos, nunca había visto un libro igual, y me acuerdo en ese momento del editor que me dijo hasta que no hayas leído a Cortázar no escribas una sola línea.Al parecer me ha llegado la hora. Recuerdo entonces que con 20 años tenía un amigo que consideraba a Cortázar, Dios, y a Robe, de Extremoduro, Jesucristo. Lo de Robe se me pegó pero no lo de Cortázar ¿Por qué me habré resistido tantos años si yo siempre iba corriendo a leer, ver y escuchar todo lo que él leía, veía y escuchaba? Bueno, tenía 20 años, vivía fuera de casa, y creo recordar que eso, vivir, me ocupaba demasiado tiempo, así que no leía mucho; pero sí que escribía poemas tontos, sobre todo dedicados a ese amigo, de quien, sí, lo habéis adivinado, estaba enamorada. Nunca se lo dije, no con palabras (pero si mi mirada tuviese manos…); lo más cerca que estuve de declararme fue en un encierro (no de toros, de estudiantes), pasamos la noche en la facultad de biología, él estaba con su novia, pero ése era un pequeño detalle sin importancia (las revueltas me volvieron valiente) y después de año y medio de amarle de lejos, quise acercarme un poco (no demasiado, allí había más de cien personas, y la novia). Quise deshacerme del secreto a voces que me comía por dentro, quise tirarme a la piscina vacía, quise decirle te amo desesperadamente, aunque ya sé que tienes novia y que yo no te gusto, pero todo el día estoy pensando en ti y escribiéndote poemas y quería que lo supieses. No dije nada, sólo le entregué la pequeña libreta que me había llevado al encierro. Estaba plagada de frases como ésta:
Pensar en ti es mejor que cualquier otra cosa. Pensar en ti es como comer pan con chocolate una tarde al volver del colegio mientras vemos Barrio Sésamo.
O ésta otra:
-Te quiero porque es imposible que alguna vez me quieras. Te quiero porque sí.
Y también:
Soy una veleta, y tú el viento.
Como veis, todo muy elaborado y de variada temática.
¿Qué cómo pude atreverme si no tenía ninguna posibilidad? No sé, debían de ser las drogas (no, mamá, quería decir que toda la noche estuvieron unos hippies tocando los bongos y fumando porros, y ya sabes, el humo…)
Él estuvo un buen rato leyendo la libreta, solo, en un rincón; su novia me miraba. Me la devolvió, nos sonreímos, la guardé en un bolsillo (la libreta, no a la novia).
Cuando llegué a casa descubrí que había escrito algo en ella, me decía más o menos que siguiera con la poesía, que era especial, que era dulce, que era bella…no me creí nada. Leí sus palabras emocionada cientos de veces, pero no me las creí. Al final decía que esperaba leerme alguna vez en un libro. Por supuesto él no sabía nada de poesía, pero si eres el protagonista de los poemas, es más fácil que te parezcan pequeñas obras maestras.
El caso es que os cuento esto porque quería escribir unas últimas líneas a. de C. (antes de Cortázar) y porque de momento lo del libro va a ser que no. En cuanto le dé a Publicar entrada me voy a pasar la tarde con C. Si cuando acabe el libro algo dentro de mí ha sufrido una mutación quizá vuelva aquí y lo borre todo, siempre que esa mutación me conserve el dedo índice.

la ciudad en fiestas

la manga de tu jersey
se ha puesto sola sobre la bici

la ciudad en fiestas
y yo en un desierto

me está latiendo el corazón muy fuerte

todo se frena
pero él avanza

he soñado esta noche
con una boda esplendorosa y brillante,
con una biblia que se pudría por dentro
y con un partido de hockey
en el que yo era jugadora y árbitro

no estoy segura
(esto de los sueños no es científico)
pero creo que tengo a uno de mis yoes
un poco descontrolado

tengo que reñirle pero ya
y quitarle esos delirios de grandeza
aquí la que manda soy yo
¿pero qué se cree?

cuando lo pille
se va a enterar

no será fácil,
cuando me lo encuentro
no suele atender a razones,
me dice que no habla mi idioma (je ne comprend pas)
y se hace el loco conmigo
como si no me conociera

c'est déjà ici l'idiot celle-ci,
je t'ai dit mille fois que n'utilises pas mon blog
pour écrire des poèmes*







*ya está aquí la tonta ésta, te he dicho mil veces que no utilices mi blog para escribir poemas(o eso creo)

"Los sueños arden pero en las cenizas hay oro"
kings of convenience

me gustaría hablar de todos mis deseos

con muchos sinónimos

de todos mis amantes

de lo que quiero hacerles

lo único bueno de todo lo malo

es que da para escribir

las palabras tontas me relajan

me gustan los bolígrafos

me dan felicidad

dios

si todo esto es por la primavera

que se acabe

que termine

qué quiero ser

me pregunta

señora,tengo 33 años

ya sabe lo que habían hecho otros

a mi edad

no quiero ser nada

nada más de lo que ya soy

entonces qué quieres hacer

no me creería

Música: Heartbeats - Jose Gonzalez