sábado, 3 de noviembre de 2012

sueño

sueño que en mi casa vive desde hace años un hombre, un escritor, no sé su nombre.
duerme en mi cama pero nunca hablamos, se despierta siempre antes que el resto y se marcha a sus cosas, yo vivo todavía con mis padres, mi padre aún vive.
el escritor esta mañana no se va, el escritor quiere quedarse conmigo para siempre.
mi padre sale de la habitación, lleva una bata azul oscuro, y nos pregunta qué queremos desayunar.


1 comentario:

Alberto Medina dijo...

Y desde esa mañana de sábado, el mejor día para soñar, tus sueños se narran de otra manera.

Me encanta escribir sueños... cuando me acuerdo.