sueño que en mi casa vive desde hace años un hombre, un escritor, no sé su nombre.
duerme en mi cama pero nunca hablamos, se despierta siempre antes que el resto y se marcha a sus cosas, yo vivo todavía con mis padres, mi padre aún vive.
el escritor esta mañana no se va, el escritor quiere quedarse conmigo para siempre.
mi padre sale de la habitación, lleva una bata azul oscuro, y nos pregunta qué queremos desayunar.
sábado, 3 de noviembre de 2012
jueves, 1 de noviembre de 2012
13
tenía 13 años
y ya me daba morbo entonces ser un poco mayor que tú
aquel verano jugamos al beisbol comimos bocatas de nocilla nos contamos en una tarde nuestras pequeñas vidas hicimos carreras en bici una vez te caíste entre silvas te hiciste daño
no me atreví a tocarte
todo pasó muy rápido
cuando nos reencontramos me invitaste a un helado me cayó un poco en la camiseta extendiste la mano pero te paraste
y sonreímos lo recuerdo muy bien
y nos miramos
y no dijimos nada
y eso que no nos dijimos
también lo recuerdo
todo aquello
todo el pasado
es como un pequeño fuego
en la nieve
aquel verano jugamos al beisbol comimos bocatas de nocilla nos contamos en una tarde nuestras pequeñas vidas hicimos carreras en bici una vez te caíste entre silvas te hiciste daño
no me atreví a tocarte
todo pasó muy rápido
cuando nos reencontramos me invitaste a un helado me cayó un poco en la camiseta extendiste la mano pero te paraste
y sonreímos lo recuerdo muy bien
y nos miramos
y no dijimos nada
y eso que no nos dijimos
también lo recuerdo
todo aquello
todo el pasado
es como un pequeño fuego
en la nieve
Suscribirse a:
Entradas (Atom)