La monja sorbedora

De chico rosa

todavía no estoy despierta

he soñado que un perrito blanco pequeño colgaba de mi balcón por las patitas
no ladraba,sólo ponía cara de pena
cuando lo salvo él corre a esconderse detrás de una planta
después yo trabajo en un programa de radio
mi compañero es un chico muy guapo con gafas muy grandes
se estropea mi micrófono y tenemos que hablar los dos por el suyo
él me gusta pero todavía no lo sé

en agosto todavía

un día normal
en el que
sólo ha pasado
tiempo
fraccionado
iluminado
y sonorizado
en mi reloj de última tecnología

 su     29
19:05 32

cuando llego a casa
no hay un capuccino delicioso
no vierto agua
bueno, sí, en las plantas
es agosto
necesitan ración extra...

estoy a punto de confundirme con las cosas

no sé si ver una peli
o 'granjero busca esposa'
(es sólo interés profesional
hay un poeta de un pueblo entre ellos)

en agosto no soporto los poemas tristes

en agosto por las noches se necesita una chaquetita

el final del verano

huele a vinagre y a tarta de queso
han sobrado sólo dos pastitas
las de cereza
como siempre

a mi lado
una panera de mimbre
me da un poco de pena
la hizo mi tío Manuel de Inglaterra
hace más de cincuenta años
y es posible que no haya otra igual en el mundo
sus varas crecieron
en un lugar verde y salvaje
ellas mismas fueron verdes y salvajes
hace mucho

como yo

¡verde verde verde!
¿no creéis que es más difícil ser feliz si vives en un lugar sin verde?
dicen que los gallegos somos melancólicos
pero es sólo cuando nos alejamos de lo verde
quizá me lleve a la Ciudad Marrón un manojo de hierba del campo...

con el pañuelo de encaje
envuelvo los trozos de pan
para que no se sequen
aunque hasta seco
este pan es mejor que el de la Ciudad Marrón
(ya sé que así nunca voy a hacer amigos)

pienso en que quiero una panera igual
pero igual
y no creo que sea posible

podría fotografiarla
y ahorrarme las palabras
pero esto todavía no es
una libretadefotos

aunque me encanta hacer fotos
de cosas solas
abandonadas
y tristes

todos las objetos son tristes

posibles objetos alegres:

-un saco de la risa

-una muñeca chochona

-un perrito piloto

No.

sin darme cuenta

me voy enredando en pensamientos

inútiles

y las ideas no me llevan a ningún sitio

pero tampoco creo que las ideas estén para eso

cuando levanto la vista

se ha hecho de noche

ha pasado otro día

otro verano

pero esto queda ñoño y pienso en otra forma de decirlo:

mierda, mecagoentodo

¿Es esto realmente todo lo que hay?

Got a job, that's O.K., but they've got me workin' night and day
Punchin' in, punchin' out, is this really what life's all about?

C'est la vie, Robbie Nevil

Son las 4:36
y tú dices
oh, vaya pensamiento tan profundo
sí, he ido a por él hasta el fondo
del vaso.

Leñadores 1 - Árboles 0

Cuando yo era pequeña también los árboles eran más pequeños.
Hasta hoy no lo he sabido.
Mi madre, que todavía veía sin gafas con los superpoderes de una madre,era capaz de ver la hora en el reloj de la iglesia de Vilaboa,que está a varios kilómetros de distancia; podía verme incluso cuando nos tirábamos en los campos de La Laboral en las horas "libres"(o eso creía yo,y por eso le decía a S que mantuviese la distancia de seguridad,su cuerpo lejos del mío)

Pero ahora hay edificios frente a la iglesia, y yo ya no voy al instituto.

Primero cortaron los álamos, después los pinos y los eucaliptos, y en cualquier momento vendrán a por mí...

Que asquerosamente nostálgico me está quedando esto.
Me apetece decir: odio que corten árboles, odio a los leñadores, odio que las cosas cambien.

Barcelooona

Ella nunca bebía ni la vi llorando

Loquilo tras las gafas y la lluvia(el olor a porro y la extraña sensación de bailar sobre la arena son más difíciles de mostrar)



Título: de La mataré de Loquillo
Foto: 4 de agosto en la playa de Riazor

¡qué monada!

dos días fuera del mundo
y ya no sé cómo pensar
ya no sé cómo soy
ni qué apariencia tengo
aquí no hay espejos
me miro en los cristales
no me importa

qué felicidad llevar ropa de hace quince años
sentirte como de quince años
pero sin complejos
caminar como un chico por las corredoiras
con las manos en los bolsillos
el teléfono en el bolsillo
buscando el punto exacto
donde poder hablar contigo
parándome con los vecinos
esa especie en extinción

pienso en la forma en que se me ocurren las cosas
van apareciendo poco a poco
busco una forma de decirlas
en el pequeño catálogo de mi cabeza
donde a veces encuentro algo raro
y eso me pone exultante
hoy no tengo papel donde escribir
y también soy feliz
sólo pensando

mi yo camuflado
y lleno de verde
explota
con disimulo