martes, 30 de marzo de 2010
instante
Imagen de Cari Pontes
qué bonitos los escaparates
qué bonitos los objetos de los escaparates
la primavera ha llegado a los escaparates
quiero entrar en una tienda
y decir esto y esto y aquello de allí
comprar primaveras me hará feliz
sí, sólo un instante
pero ¿acaso hay algo que dure más de un instante?
ah, sí, la tristeza
domingo, 28 de marzo de 2010
Esto es Escandinavia de Uffe Harder
Esto es Escandinavia dices
cuelgan mosquitos de la tela tendida entre las piedras
y la araña se arrastra hacia ellos
Hablas de Escandinavia y de la nieve del silencio que
nadie puede perforar
del viento silbante del olor a manzana de calles invernales
en las que el agua se cuela en los zapatos
Hablas del Sur
donde el sol martiriza a las piedras y el polvo se levanta
hablas de hambre y de mujeres vestidas de negro
de casas que deslumbran los ojos
Hablas del tiempo que pasa del caminar del reloj que
produce eco
Y de tus cicatrices y tu fiebre
Tú hablas como si huyeses de un avión
que siempre va a tu encuentro
Y tú te vas y yo me entrego a los sueños
y a mi sucia vida cotidiana.
Uffe Harder(Antología de poesía nórdica de Francisco J. Uriz)
cuelgan mosquitos de la tela tendida entre las piedras
y la araña se arrastra hacia ellos
Hablas de Escandinavia y de la nieve del silencio que
nadie puede perforar
del viento silbante del olor a manzana de calles invernales
en las que el agua se cuela en los zapatos
Hablas del Sur
donde el sol martiriza a las piedras y el polvo se levanta
hablas de hambre y de mujeres vestidas de negro
de casas que deslumbran los ojos
Hablas del tiempo que pasa del caminar del reloj que
produce eco
Y de tus cicatrices y tu fiebre
Tú hablas como si huyeses de un avión
que siempre va a tu encuentro
Y tú te vas y yo me entrego a los sueños
y a mi sucia vida cotidiana.
Uffe Harder(Antología de poesía nórdica de Francisco J. Uriz)
martes, 23 de marzo de 2010
Contra el acoplarse de Fleur Adcock
Escribo en alabanza del acto solitario:
el no sentir una lengua invasora
forzar la boca, la propia respiración
ahogada, los pezones aplastados contra
el tórax y ese cosquilleo metálico
que induce un nervio singular en la barbilla:
antiplacer. Tan sólo evitar esos ojos ayudaría
ojos como los que alimentan a la joven
que escucha el murmullo vegetal
dentro de sí mientras la mirada de él
agitada frondas de pólipo en el oscuro lecho
de su cuerpo, y a ella la vista se le borra.
Tiene muchas ventajas el abandonar
ese ejercicio que ya no es novedoso,
el no "participar en una
experiencia total", donde se siente una
como la señora de Leeds que vio
ochenta y seis veces The sound of music,
o más bien, quizás, como la maestra del liceo
que dirige Sueño de una noche de verano
el séptimo año consecutivo con el reparto
del cuarto año sección B.
Píramo y Tisbe murieron pero el hueco en la pared aún molesta.
Les aconsejo, entonces, adoptarlo sin estorbos.
No hace falta poner la escena,
vestirse(o desvestirse), hacer discursos.
Bastan cinco minutos de soledad,
en la bañera o para llenar ese vacío
entre los periódicos del domingo y el almuerzo.
Fleur Adcock
el no sentir una lengua invasora
forzar la boca, la propia respiración
ahogada, los pezones aplastados contra
el tórax y ese cosquilleo metálico
que induce un nervio singular en la barbilla:
antiplacer. Tan sólo evitar esos ojos ayudaría
ojos como los que alimentan a la joven
que escucha el murmullo vegetal
dentro de sí mientras la mirada de él
agitada frondas de pólipo en el oscuro lecho
de su cuerpo, y a ella la vista se le borra.
Tiene muchas ventajas el abandonar
ese ejercicio que ya no es novedoso,
el no "participar en una
experiencia total", donde se siente una
como la señora de Leeds que vio
ochenta y seis veces The sound of music,
o más bien, quizás, como la maestra del liceo
que dirige Sueño de una noche de verano
el séptimo año consecutivo con el reparto
del cuarto año sección B.
Píramo y Tisbe murieron pero el hueco en la pared aún molesta.
Les aconsejo, entonces, adoptarlo sin estorbos.
No hace falta poner la escena,
vestirse(o desvestirse), hacer discursos.
Bastan cinco minutos de soledad,
en la bañera o para llenar ese vacío
entre los periódicos del domingo y el almuerzo.
Fleur Adcock
jueves, 18 de marzo de 2010
ser, tiempo y tabaquerías
inspirado en un poema de gonzalo escarpa
entro en un estanco
la estanquera es muy guapa
los labios pintados de rojo
quiero abrazarla
darle la mano
algún contacto
está detrás de un cristal
tiene 80 años
salgo sin tabaco
no fumo
he ido a por sellos
entrar y salir de los sitios
llena mi Tiempo
encuentro a una amiga
en la calle portales
sentada tomando el sol
leyendo un libro
nos damos dos besos
nos sonreímos
no hay cristal
o es muy fino
tengo filosofía y tengo sentidos
pero el Ser no me preocupa
porque hace sol
y he besado a alguien
no hay sorpresa
está claro que Ser
es obtener
es percibir
que te perciban
no soy yo cuando estoy sola
no soy yo y mis circunstancias
soy yo cuando acaricio
entro en un estanco
la estanquera es muy guapa
los labios pintados de rojo
quiero abrazarla
darle la mano
algún contacto
está detrás de un cristal
tiene 80 años
salgo sin tabaco
no fumo
he ido a por sellos
entrar y salir de los sitios
llena mi Tiempo
encuentro a una amiga
en la calle portales
sentada tomando el sol
leyendo un libro
nos damos dos besos
nos sonreímos
no hay cristal
o es muy fino
tengo filosofía y tengo sentidos
pero el Ser no me preocupa
porque hace sol
y he besado a alguien
no hay sorpresa
está claro que Ser
es obtener
es percibir
que te perciban
no soy yo cuando estoy sola
no soy yo y mis circunstancias
soy yo cuando acaricio
martes, 16 de marzo de 2010
un poema sobre el ser y el tiempo de Gonzalo Escarpa
Para mí, ser es sorprenderme de estar siendo.
Pessoa
Pessoa
Salgo de una tabaquería.
Paseo de una acera a otra.
Espero en un semáforo. Espero
en otro semáforo.
Soy tiempo.
Tomo forma de hacha.
No escupo. Paladeo
la musculatura única
de un verbo. Pido azúcar.
Invento un hecho histórico.
No resulto rentable.
Baja mi precio en bolsa.
Parpadeo. Corro porque me dicen que se acaba el capítulo en el que salgo solo así,
sentado,
surco
dos sauces
secos.
Cae sobre mí H&M.
Desenrosco mi nuez. Garabateo.
Tristes pasan las tristes
procesiones.
Me nace una cabeza que te piensa.
Desde lejos, parece que me acerco.
Me quedan anchas las desigualdades.
Pregunto una pregunta que me asusta,
baja del cielo la palabra hielo
y esto de ser (esto del ser)
me sigue sorprendiendo
Gonzalo Escarpa, Mass Miedo
lunes, 15 de marzo de 2010
La evolución en verso (poema favorito 16)
(...)
Veinte billones de años atrás,
en el originario caldo de la sabiduría
más allá de la comprensión y de lo descriptible,
algo carente de sustancia se movió ligeramente,
y se convirtió en algo impalpable,
se movió otra vez y se transformó en algo invisible,
se movió otra vez y produjo una partícula y partículas,
se movió otra vez y se transformó en un quark,
otra vez y se transformó en quarks,
se movió otra vez y otra vez y se transformó en protones
y neutrones,
y en las doce dimensiones del espacio,
pequeñas bolas de fuego de energía origiaria
trozos lanzados de aquí a allá
en un juego de lucha libre entre partículas,
transmitiendo luz electromagnética
y viajando rápidas, 40 millones de veces por segundo,
hasta donde el pedrusco golpea al agua,
allí es donde empezó el problema,
algo insustancial se volvió algo con sustancia,
¿por qué fue así?
porque algo sin sustancia
tuvo la sensación de estar perdiéndose de algo,
no
lo estaba obteniendo
no lo estaba obteniendo
no lo obtenía,
no lo obtenía,
impalpablemente no obtenía algo
cuando no había nada que obtener,
aferrándose a una idea acerca de la realidad,
desde la potencial infinitud originaria
hasta la realidad del presente,
veinte billones de años más tarde,
me crearon,
me parieron a mí y a mi estúpida mente que se aferra,
me hicieron a mí y a ti y a mi mente que se aferra.
(...)
John Giorno, La sabiduría de las brujas
historia de mi familia en sus coches(ein gat nou moni 2)
la verdad es que aunque quisiera no podría comprarme el puto audi a4
ni siquiera sé si siguen fabricándolo
pero a mí nunca me han gustado los coches ni la velocidad
mi primer coche fue heredado, sólo tenía 4 marchas y no le gustaba pasar de 80
lo que sí le molaba era de repente rendirse
y para ello escogía preferentemente
túneles y autopistas
pero en realidad lo del coche no es ningún trauma
no me gustan los audis ni los bmws
prefiero los zx de 14 años
los ibizas de 21
los mercedes de 33
los 1500 de 38
las "forronchetas" de 42
los autobuses asicasa
las bicicletas
las bicis
los triciclos
los carricoches
el colo* de mi papá
*regazo
ni siquiera sé si siguen fabricándolo
pero a mí nunca me han gustado los coches ni la velocidad
mi primer coche fue heredado, sólo tenía 4 marchas y no le gustaba pasar de 80
lo que sí le molaba era de repente rendirse
y para ello escogía preferentemente
túneles y autopistas
pero en realidad lo del coche no es ningún trauma
no me gustan los audis ni los bmws
prefiero los zx de 14 años
los ibizas de 21
los mercedes de 33
los 1500 de 38
las "forronchetas" de 42
los autobuses asicasa
las bicicletas
las bicis
los triciclos
los carricoches
el colo* de mi papá
*regazo
domingo, 14 de marzo de 2010
Cosas que pienso estos días sobre literatura
He dedicado el domingo a leer ¡Qué te follen, Nostradamus! de Roger Wolfe.
Dice cosas muy bonitas sobre el hecho de escribir, muy tristes sobre el hecho de vivir y asquerosas sobre el hecho de publicar.
Siempre me gusta leer cotilleos sobre escritores y editores pero este libro me ha dado asco porque parece que para vivir de la literatura hay que prostituirse, y encima gratis y a veces pagando.E intentarlo es lo peor. Que por regla general intentan no pagarte o pagarte una mierda y tarde, y por supuesto, después de suplicar un montón de veces. Y que alguien como Roger Wolfe que ya tiene su prestigio y sus lectores tenga que recorrerse todas las editoriales cada vez que quiere publicar un libro, flipo.
Esas cosas ya se saben, pero en abstracto; conocer los detalles es descorazonador.
Leo ultimamente muchas cosas sobre la nueva narrativa o la nueva poesía. Y no estoy de acuerdo con nada de lo que se escribe. No creo que sea necesario que la literatura se dirija hacia ningún lado. No creo que sea urgente que los escritores de hoy sean conscientes de lo que suponen los avances científicos o las nuevas tecnologías.¿Desde cuándo un escritor tiene obligaciones? ¿Acaso es un asalariado al servicio de algún bien común? Esto suelen decirlo aquellos que se ven impactados por dichas cuestiones y no les queda otra que incorporarlas a su obra. Genial, pero la literatura no es ni debe ser uniforme, ni en la forma ni en el contenido. Y no sólo porque hay múltiples lectores y múltiples gustos, sino porque dentro de un lector hay muchos deseos que satisfacer. Yo a veces necesito leer a Jane Austen, o novela negra intrascendente y de evasión(eso de que es ahí donde se desarrolla hoy la novela de calidad, ¡ja!), y estoy deseando también leer Las teorías salvajes de Pola Oloixarac, pero mucho más por el contenido que por la innovación formal, que no sé si la tiene. En realidad cuando alguien dicta sentencias suele querer decir: a mí me gusta esto, y me gustaría encontrar muchas cosas de este tipo. Pues a mí me gusta Jane Austen y me resigno a que esté muerta y no publique una nueva novela cada año. Pero también es verdad que no me gustan las burdas imitaciones, pero no porque cada época tenga su estilo, sino porque en general son malas. Y no creo que nunca pasen de moda las novelas en las que "simplemente" se cuente una historia, que sea entretenida y esté bien contada. Nada más. Y nada menos.
En poesía me pasa algo parecido. Aunque la forma aquí sea más relevante que el contenido, me siguen gustando los poemas sencillos que me cuentan algo y me emocionan.
Y otra cosa que creo desde hace poco es que no hay que ser desdichado ni infeliz para escribir cosas que emocionen. Sólo hay que ser un poco listo.
Bueno, todo este rollo para decir cosas muy obvias, ¿no?
Dice cosas muy bonitas sobre el hecho de escribir, muy tristes sobre el hecho de vivir y asquerosas sobre el hecho de publicar.
Siempre me gusta leer cotilleos sobre escritores y editores pero este libro me ha dado asco porque parece que para vivir de la literatura hay que prostituirse, y encima gratis y a veces pagando.E intentarlo es lo peor. Que por regla general intentan no pagarte o pagarte una mierda y tarde, y por supuesto, después de suplicar un montón de veces. Y que alguien como Roger Wolfe que ya tiene su prestigio y sus lectores tenga que recorrerse todas las editoriales cada vez que quiere publicar un libro, flipo.
Esas cosas ya se saben, pero en abstracto; conocer los detalles es descorazonador.
Leo ultimamente muchas cosas sobre la nueva narrativa o la nueva poesía. Y no estoy de acuerdo con nada de lo que se escribe. No creo que sea necesario que la literatura se dirija hacia ningún lado. No creo que sea urgente que los escritores de hoy sean conscientes de lo que suponen los avances científicos o las nuevas tecnologías.¿Desde cuándo un escritor tiene obligaciones? ¿Acaso es un asalariado al servicio de algún bien común? Esto suelen decirlo aquellos que se ven impactados por dichas cuestiones y no les queda otra que incorporarlas a su obra. Genial, pero la literatura no es ni debe ser uniforme, ni en la forma ni en el contenido. Y no sólo porque hay múltiples lectores y múltiples gustos, sino porque dentro de un lector hay muchos deseos que satisfacer. Yo a veces necesito leer a Jane Austen, o novela negra intrascendente y de evasión(eso de que es ahí donde se desarrolla hoy la novela de calidad, ¡ja!), y estoy deseando también leer Las teorías salvajes de Pola Oloixarac, pero mucho más por el contenido que por la innovación formal, que no sé si la tiene. En realidad cuando alguien dicta sentencias suele querer decir: a mí me gusta esto, y me gustaría encontrar muchas cosas de este tipo. Pues a mí me gusta Jane Austen y me resigno a que esté muerta y no publique una nueva novela cada año. Pero también es verdad que no me gustan las burdas imitaciones, pero no porque cada época tenga su estilo, sino porque en general son malas. Y no creo que nunca pasen de moda las novelas en las que "simplemente" se cuente una historia, que sea entretenida y esté bien contada. Nada más. Y nada menos.
En poesía me pasa algo parecido. Aunque la forma aquí sea más relevante que el contenido, me siguen gustando los poemas sencillos que me cuentan algo y me emocionan.
Y otra cosa que creo desde hace poco es que no hay que ser desdichado ni infeliz para escribir cosas que emocionen. Sólo hay que ser un poco listo.
Bueno, todo este rollo para decir cosas muy obvias, ¿no?
jueves, 11 de marzo de 2010
ein gat nou moni
en el momento no me importó
pues no suelo dedicar nunca ni dos segundos
a la gente tonta y sus tonterías
pero tres días después
lloro toda la tarde
recordando sus palabras:
"y tú qué, ¿sigues de ama de casa?"
y creo que me puse colorada
¿lo dijo por fastidiar?
¿qué podía decirle yo?
¿qué soy una poeta frustrada?
¿y también una profesora frustrada?
y además
porno star
mala mujer
alfarera
psicoanalista
y todas ellas frustradas?
y todas muy dentro de mí?
¿tenía que decirle que lo que hago todo el día lo hago gratis?
¿y muy bajito?
¿y es inútil?
¿y que nunca en mi vida me hipotecaría como él
para comprarme un audi a4?
está claro que no dije nada
me quedé parpadeando
y acariciándome el pelo
pues no suelo dedicar nunca ni dos segundos
a la gente tonta y sus tonterías
pero tres días después
lloro toda la tarde
recordando sus palabras:
"y tú qué, ¿sigues de ama de casa?"
y creo que me puse colorada
¿lo dijo por fastidiar?
¿qué podía decirle yo?
¿qué soy una poeta frustrada?
¿y también una profesora frustrada?
y además
porno star
mala mujer
alfarera
psicoanalista
y todas ellas frustradas?
y todas muy dentro de mí?
¿tenía que decirle que lo que hago todo el día lo hago gratis?
¿y muy bajito?
¿y es inútil?
¿y que nunca en mi vida me hipotecaría como él
para comprarme un audi a4?
está claro que no dije nada
me quedé parpadeando
y acariciándome el pelo
miércoles, 10 de marzo de 2010
martes, 9 de marzo de 2010
lunes, 8 de marzo de 2010
jardín botánico
una vez trabajé de conserje en un jardín botánico
conocí a gente rara
conocí a muchos perros
conocí a un concejal
era invierno hacía frío
yo no salía de mi pequeña estancia
incluso me quemé unos zapatos
de tanto acercarme a la estufa
una vez vino un fotógrafo muy guapo
con su mochila su cámara su sonrisa
dijo que yo tenía buen gusto musical
curiosamente coincidía con el suyo
quería hacerles fotos a los cuadros
el jardín era una sala de exposiciones
y usó mi cabeza pero sólo por detrás
yo quería que siguiéramos hablando
o lo que se terciase
que entrara en mi cálido cubículo
pero el hombre tenía mucha prisa
tenía que volver para contarlo
me gustaría decir que dije
quédate
y tendrás una buena historia
pero yo no hablo como en las películas
yo me limito a desear
y cuando eso no funciona
me quedo quieta
y parpadeo
sábado, 6 de marzo de 2010
viernes, 5 de marzo de 2010
viernes
Imagen de Drosophiladesign
es un viernes de casi primavera
no estoy demasiado ocupada
es decir, nada que hacer para mañana o pasado
el lunes está muy lejos
este momento en que parece que el fin de semana durará eternamente
es pequeño
no sé si ya han llegado las golondrinas
hace mucho que no abro las ventanas
la libertad me abruma
ir por las calles
sin rumbo fijo
sin que nadie me conozca
sin dinero en los bolsillos
con toda la vida por delante
y una poca también por detrás
ser pobre me provoca unas enormes ganas
de escribir poesía
y de romper escaparates también
pero me dan miedo los cristales (y la poli)
ser pobre es para mí condición sin la cual cual no
escribiría
y eso que es el camino más largo por no decir carretera cortada
para hacerse rica, ya lo sé
dejemos a un lado el tema de mi poesía
discapacitada
para estremecer
para provocar
romper
pornografiar
mi poesía
es suave
ligera
poco profunda
flota
es como yo
y eso es lo que a mi me hace falta
reproducirme
Opción a para hoy:
Opción b:
miércoles, 3 de marzo de 2010
plan para hoy:
manifestación a las 19 horas en doctor zubía
griterío de consignas en la gran vía
frente a la sede del gobierno decirle a su señoría:
eso no se hace, caca;
no se da dinero a los curas
no se da dinero a los ricos
no se favorece la segregación por sexos...
¿alguien no se ha enterado
de que llevamos 30 años de democracia
en un estado aconfesional?
alguien va a tener que volver a a la escuela...
http://www.rioja2.com/n-58116-2-ensenanza_publica_riojana_levanta
martes, 2 de marzo de 2010
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